***

четверг, 03 ноября 2011

09:22

Hareru Hana

cara bel cara mia bella

Честно говоря, я плохой художник. И сейчас, смотря на свои работы я понимаю, что смысла в них не больше чем в моем утреннем бутерброде. Я уверяю вас, масло на хлебе расскажет вам большую историю, чем масло на моих холстах. Рисунки в которых нет ни доли хитросплетенного сюжета. Наушники, что лежат у меня в кармане, я распутываю довольно легко, что не скажешь о моих мыслях. Уважаемые, можете не сомневаться в правдивости моих слов. Я действительно с легкость распутываю все узлы, что попадаются мне на солнечной дороге к моей смерти. Будь то узел на шнурках или переплетение пальцев с очередной девушкой. И если вы вдруг схватите меня за руку, будьте уверены, я легко вырвусь из плена ваших грязных пальцев и мыслей. Мое тело неправильно реагирует на всяческие прикосновения. Нет, это вовсе не возбуждение от близости чужого тела, а отвращение и даже страх, в какой то степени. Хотя, я люблю ходить под ручку с прекрасными мелорин и шептать им на ушко милые глупости. А после глупостей, имеют обыкновения случаться милые последствия.
Ответственность я не люблю даже сильнее чем манную кашу с комочками, которую я готовлю каждое утро. И ответственность не выволить незаметно в мусорное ведро, пока мама в очередной раз кричит на сестру. Маленьких детей я не люблю с тех пор, как у меня появилась младшая сестра. Я заметил странную закономерность-чем сильнее ты их ненавидишь, тем сильнее они тебя любят.
Однажды маленькая девочка, похожая на Мальвину, подарила мне зеленый шарик со словами - "Ты хорошая." Я поспешно отвернулся, пряча румянец. Что сказать, я никогда не умел принимать комплименты. А зеленый, с тех пор, стал моим любимым цветом. С тех пор, как я увидел ее глаза. Я помню все до мельчайших подробностей. Я даже могу назвать вам колличество изумрудных точек в ее зеленых глазах.
Но наше любование друг другом закончилось быстро. Толпа, рвущаяся в открытые двери, унесла прочь ее и ее зеленые глаза. И она, как бы горько это не прозвучало, осталась в моем прошлом. В моих текстах времена странным образом переплетаются. И будущее, не смотря на упреки прошлого, частенько болтает с настоящим. Неподготовленному человеку трудно понять мои почеркушки в которых смысла не больше, чем в моем утреннем бутерброде.

@темы: запредельно, бред